Se tenía a sí mismo como un mal escritor. Pero arrojaba con excelente puntería los bollos de papel garrapateados al cesto de basura. Tanto placer le daba encestar, que en su fantasía llegó hasta ser goleador de la NBA. Cuando se vio firmando el primer autógrafo, lo malogró de tal forma que, en su amargura, no tuvo más que hacer un bollo con el papel y arrojarlo bien lejos y sin importarle dónde cayera.

Las escaleras caracol carecen de baba, no son retráctiles y son mucho más ágiles de lo que se supone.

Aduce que está apurado, que se le hace tarde para el tanatólogo. 

Los Amantes de Magritte abusan de la asepsia. 

Al costado de la autopista, se alza un Cristo con los brazos abiertos. En cada uno de
los brazos hay un nido de pájaros. Jesús, como espantapájaros, es un verdadero fracaso. 

Era una loca de atar y yo la confundí con una loca de amar. Y aquí estoy con una soga mordida y deshilachada en las manos y presa de la locura.

Y quién, involuntariamente, no ha bailado alguna vez con una persona desconocida al pasar por una puerta giratoria. 

Ojo por ojo, el cíclope arrancaba en desventaja.

Dice que lo hará de todos modos. Y que cuando lo vea lo saludará para demostrarle que es mejor “gente” que él. Qué egoísmo tan fervoroso, qué esfuerzo tan inútil por ponerse un escalón más arriba en una escalera cuya construcción es endeble y dudosa.

Las preguntas ¿quién soy? y ¿qué estoy haciendo aquí? son fundamentales en teatro.
Usted puede obviar la primera y, ante la necesidad de formularse la segunda, puede levantarse de su butaca e irse inmediatamente.

Margaret Artwood dice que la enfermedad mental de los EE.UU es la megalomanía y que la de Canadá es la esquizofrenia paranoica. Qué curioso: gracias a Margaret Artwood me entero de que mi jefe es canadiense. 

El mayor error que puede cometer un pez es confundir un anzuelo con un signo de interrogación.

Usted sale de un cuarto y se dirige a otro. En el nuevo cuarto, escribe acerca de su permanencia en el antiguo cuarto. Pero ha dado usted con un lector distraído y disperso y, mientras pienso en lo que hacía usted en aquel cuarto, estoy por pagar en la cola de la caja del supermercado. Esto no tiene nada de extraordinario, excepto que la cajera –que parece estar escrita por usted- ahora le cobra a otra persona en la caja de al lado.

Esos días en que todo me distrae de mí…

¡Calma, poetas! Un día de estos inventarán anteojos especiales para distinguirlos en la calle.

''Amarás a tu prójimo como a ti mismo'' Considerando que Dios pueda tener prójimos me desvela una pregunta: ¿Dios ama a Satanás?

Pasadas las once de la noche, escucho a mi esposa hablar entre sueños. Es increible que aún le quede algo por decir en este día.

Hay personas que al despertar cada mañana agradecen estar vivas. Yo, en ocasiones, extraño estar muerto.

Detesto en mí las faltas de ortografía; en las mujeres me enternecen.

En cuestión de burla, las almejas son más sutiles que las hienas.